Tengo almacenadas en mi fijo tres llamadas antiguas. Dos son de una amiga que vive lejos y acaba de tener el detalle de llamarme en mitad de un concierto de Einstürzende Neubauten. La tercera es de una ex con quien no me hablo desde hace dos años.

Lo cierto es que he descolgado el teléfono para escuchar la voz de mi amiga, la que vive lejos. Pero el otro mensaje, el muy cabrón, se ha colado. Es evidente que lo he escuchado con ese… deleitescozor tan característico de estos viajes mentales al pasado y por supuesto no lo he borrado.

Esto que acabo de escribir ha sido muy personal para un sitio que trata de -me han dicho- “explosiones nucleares, el futuro y familiares lumpen”, pero la historia es que mi máxima para escribir aquí consiste en observar atentamente lo que me sale de las zonas pudendas y volcarlo antes de que se enfríe (hala! qué ascazo!).

Conozco a un par de personas que atribuirían esta disposición al autodrama a mi signo del Zodíaco, pero llevo media hora buscando páginas donde diga que hoy -o incluso esta primavera, ya a la desesperada- toca depresión y no encuentro una puta mierda. Entonces? ¿De qué va este rollo? -pensarán ustedes-. ¡¡A mí qué me cuentan, yo soy el primer sorprendido!! ¿Todo el día atiborrándome de subcultura, prensa tecnológica y cine de marcianos para que al cabo de una dura jornada laboral me se ponga el ánimo en este estado? Joder, si ya a mi edad parezco un spin-off de Treinta y Tantos, no sé qué va a pasar cuando me empiece a salir pelo en las orejas.